Deliria-Italiano

Er ist's

Frühling lässt sein blaues Band
wieder flattern durch die Lüfte;
süße wohlbekannte Düfte
streifen ahnungsvoll das Land.
Veilchen träumen schon,
wollen balde kommen.
Horch, von fern ein leiser Harfenton!
Frühling, ja du bist's!
Dich hab ich vernommen!

Eduard Mörike (1832)

Flatulenzias Düfte flattern durch die Lüfte und verzieht sich der Geruch alsbald, stellen wir eine von Freudschis Dosen kalt!

@ Onkel Joe / 2014

Sonne, Titten und Vogelgezwitscher
doch nicht für dich du Hurensohn
du kriegst einen auf den Trichter
und ne Mütze voll Spott und Hohn

Blauer Himmel und Sonnenstrahl
das nennt man Frühling
du Opfer, für dich bedeutet das nur Qual
denn nur ich, ich bin der King

yo Mann yo

Vom Eise befreit sind Strom und Bäche
Durch des Frühlings holden, belebenden Blick,
Im Tale grünet Hoffnungsglück;
Der alte Winter, in seiner Schwäche,
Zog sich in rauhe Berge zurück.
Von dort her sendet er, fliehend, nur
Ohnmächtige Schauer körnigen Eises
In Streifen über die grünende Flur.
Aber die Sonne duldet kein Weißes,
Überall regt sich Bildung und Streben,
Alles will sie mit Farben beleben;
Doch an Blumen fehlts im Revier,
Sie nimmt geputzte Menschen dafür.
Kehre dich um, von diesen Höhen
Nach der Stadt zurück zu sehen!
Aus dem hohlen finstern Tor
Dringt ein buntes Gewimmel hervor.
Jeder sonnt sich heute so gern.
Sie feiern die Auferstehung des Herrn,
Denn sie sind selber auferstanden:
Aus niedriger Häuser dumpfen Gemächern,
Aus Handwerks- und Gewerbesbanden,
Aus dem Druck von Giebeln und Dächern,
Aus der Straßen quetschender Enge,
Aus der Kirchen ehrwürdiger Nacht
Sind sie alle ans Licht gebracht.
Sieh nur, sieh! wie behend sich die Menge
Durch die Gärten und Felder zerschlägt,
Wie der Fluß in Breit und Länge
So manchen lustigen Nachen bewegt,
Und, bis zum Sinken überladen,
Entfernt sich dieser letzte Kahn.
Selbst von des Berges fernen Pfaden
Blinken uns farbige Kleider an.
Ich höre schon des Dorfs Getümmel,
Hier ist des Volkes wahrer Himmel,
Zufrieden jauchzet groß und klein:
Hier bin ich Mensch, hier darf ichs sein!

(Johann Wolfgang von Goethe, Faust I)


In der Schule sagte ich allerdings dies auf:
Wir trampeln durchs Getreide
Wir trampeln durch die Saat
Hurra, wir verblöden
Für uns bezahlt der Staat

haben sich wohl alle vom lyrischen Reini anstecken lassen, hä?

Oh, ein Poetry Slam in der Lyricist Lounge.

Da muss ich mal überlegen, bin ein schlechter Freestyler.

Ich sitz' im Büro und schau nach draußen heut,
Jogger, Radler, Wandrer, Müßiggänger zuhauf,
auch manch knappes Höschen an dem mein Auge sich erfreut,
der Blick wandert zum Thermometer an der Wand hinauf,
Potzblitz, Kanonendonner, 24 °: kein Wunder!